Quanta ironia!
Quanta sorte!
Que te conduz para o Norte
E para o Sul me conduz
Tu sobes, enquanto eu desço
Sorris enquanto, eu padeço
Carregando a minha cruz

Tu, hoje és mulher de luxo
Tens bangalô como refúgio
Criada, leiteira e pão
Tens quarto cheio de enfeite
E às vezes derruba leite
Que encontro no teu portão

A sorte, porém!
Um dia, há de me dar alegria
De nos reunir no Equador
De nos, no reunir novamente!
Na aquela sala de frente
Aonde floriu o nosso amor